Exorcizando la antimemoria de mis días oscuros

Clasificas a tus empleados. Tratas a diario con un montón de criminales. Como relacionista público eres un indigente. Te desenvuelves mejor como sicario. No merecen que procedas como un caballero. Vaquero arreando ganado. Después de elogiarlos, tienes que separarlos. Dudas si son imbéciles o ignorantes. Inventas ingeniosos códigos para establecer contacto. Son incapaces de digerir tu glosario de neologismos. Se confunden. No entienden. La palabra más burda les produce un derrame cerebral. Si encontraran a la Mona Lisa en un pasillo del edificio, son capaces de tirarla a la basura... (Este relato es uno de los tres que conforman LA COCINA DEL INFIERNO. Aquí podéis leer la última parte completa) http://periodicoirreverentes.org/2016/02/11/la-cocina-del-infierno-final/

Demasiados días juntos. La euforia de volver a encontrarnos después de algunos meses cede paso a la fatiga. Al correr del tiempo cada uno se siente menos capaz de soportar las manías y neurosis de los otros. Lo que al principio era gracioso resulta ahora insufrible. Los ronquidos esquizofrénicos de Brutus, los silbidos chillantes de Michael Jackson y mis sacudidas de pata como perro enfermo no divierten más a nadie a la hora de dormir. Necesitamos una ruptura agresiva de rutina. Michael Jackson –bautizado así porque es negro, flaco, alto y de vez en cuando da pasitos hacia atrás- tiene la buena idea de proponer un paseo por el Golden Gate. Lo que no me gusta es que quiere cruzar el puente, de 2 kilómetros y medio de largo, caminando. —Tiene que temblar —me explica—. Es normal. Si no fuera flexible, se quebraría en un segundo con todo el peso que recibe. Es posible, no lo discuto. Pero no puedo sacarme de la cabeza las imágenes del History Channel mostrando a ese obrero semi-de

Arrobado por tu nueva pasión. El béisbol. Gracias a él comprendes la sociedad en la que vives. Observar los juegos se compara a una cátedra de sociología. Una lección de pragmatismo. Te vuelves hincha del equipo local. Vas con tu familia al estadio. Quedas atónito por la ausencia de sobresaltos. No tienes que protegerte de las pandillas, los delincuentes o las barras bravas. Seguidores de escuadras contrarias comparten asientos, toman cerveza y ríen juntos. El sueño no existe. Tentas una solución legal. Visitas abogados. -¿Cuál es su problema? Le cuentas. -Matrimonio. Recuerdas el aviso de aquella iglesia. “El matrimonio es un dueto; no un duelo”... (Este relato es uno de los tres que conforman LA COCINA DEL INFIERNO. Aquí podéis leer la tercera parte completa) http://periodicoirreverentes.org/2016/02/04/la-cocina-del-infierno-iii/

Un miembro de la organización se acercó al vestuario de los linier media hora antes de empezar la semifinal; se llevó a Salvador a una esquina y en voz baja le hizo una recomendación extra-oficial: era conveniente que el anfitrión llegara a la final...  (Aquí podéis leer el relato completo) http://clarimonda.mx/dios-es-mas-rapido/

Haré un ejercicio de neutralidad. No soy más que un portapliegos, pero en mis años de experiencia al lado de juristas, jurisconsultos y jurisprudentes he visto de todo. Mi primera impresión en casa fue deslumbrante. El éxito y la riqueza que admiré en los despachos familiares no coincidían con la desesperante modestia que encontré en la facultad. Las huelgas de los estudiantes y las inasistencias de los profesores no me desmoralizaron tanto como las ventanas rotas en invierno, las carpetas sucias a las siete de la mañana y los baños inservibles a toda hora del día... (Aquí podéis leer el relato completo) http://clarimonda.mx/abogados/

Escuchas canciones que habías dado por olvidadas. Te acostumbras de nuevo. Te sientes acompañado por tus recuerdos. Descansas poniendo en tus oídos sonidos familiares que contrarresten el barullo de voces desconocidas. Con décadas de atraso vienes a entender a los chinos. Nunca supiste por qué leían con ávida nostalgia, tras el mostrador de sus bazares, los amarillentos periódicos que venían de su país. Todas las mañanas cumples el mismo rito siguiendo por televisión las noticias del tuyo. Es una forma de regresar, de no haberte ido. No eres un ciudadano de segunda clase. Ni siquiera uno de tercera. No eres ciudadano. Portas un número de contribuyente. Declaras tus ingresos. Mantienes una cuenta de banco. Eres usuario de la biblioteca y miembro de un gimnasio. Pero no mereces crédito... (Este relato es uno de los tres que conforman LA COCINA DEL INFIERNO. Aquí podéis leer la segunda parte completa) http://periodicoirreverentes.org/2016/01/13/la-cocin

Era un viento templado. Las hojas volaban llenando la calzada, remontándose hasta caer de nuevo desde las copas de los árboles. Su cabeza rapada al cero, aparecía oscura del sudor y el sol, como las piernas con sus largos pantalones de pana. No había cumplido los diez años; era un chico pequeño. Íbamos andando a través de aquel amplio paseo, mecidos por el rumor de los frondosos eucaliptos, envueltos en remolinos de polvo y hojas secas que lo invadían todo: los rincones de los bancos, las vías… Menudas y rojizas, pardas, como de castaño enano o abedul, llenaban todos los huecos por pequeños que fuesen, pegándose a nosotros como el alma al cuerpo. Cruzaban sombras negras, luminosas, de los coches; los faros rojos atrás, acentuando su tono hasta el morado. Aunque no hacía frío nos arrimamos a una hoguera en que el guarda de las obras quemaba ramas de eucaliptos esparciendo al aire un agradable olor a monte abierto. Allí estuvimos un buen rato, llenando de él nuestros pulmones,

En el plató se encendieron los focos. La cámara hizo un primer plano del presentador del programa y bruscamente se giró hacia el invitado. Era difícil saber quién era quién, la seguridad y el porte de uno contrastaba con el nerviosismo y la fragilidad del otro. Tras un apretón de manos poco convincente, y sin presentar siquiera al invitado, dio comienzo la entrevista. —El Centro para el desarrollo del talento, que dirige el Doctor Higinio Valbuena, abrió sus puertas hace un año y desde entonces se ha visto envuelto en la polémica, por eso queríamos contar con el protagonista de esta historia: para que nos aclare exactamente en qué consisten las actividades del centro—. En un esfuerzo integral por aparentar que controlaba la situación, miró directamente a los ojos al entrevistado, esbozando una mueca de condescendencia... (Aquí podéis leer el resto del capítulo) http://periodicoirreverentes.org/2015/12/24/los-herederos-de-toth-i/

Este beso formó parte de la serie BESOS FELINOS que se publicó en Periódico Irreverentes, ahora sólo está disponible el audio, pero en unos meses será uno de los capítulos de BESOS FELINOS que publicará ACVF Editorial.

Me levanté a las cuatro de la mañana, hice mis oraciones, entré al baño, me di una ducha y tomé una taza de leche caliente. Salí de casa siendo de noche aún. Llegué poco antes de las siete. Hacía un frío de los mil demonios. Los obreros llegaban corriendo a marcar su tarjeta. Ninguno tenía pinta de haber pasado por colegio particular. Me sentía desubicado. Iba a ser definitivamente una experiencia diferente. Me acerqué a la caseta de control. Por la ventana me entregaron una tarjeta de asistencia, pregunté dónde tenía que presentarme. Aquí no hubo bienvenidas, charlas de orientación ni instrucciones. Sólo un capataz que me dijo “únete a ese grupo”, señalando unos hombres cambiándose de ropa, “y ayúdalos, ellos te dirán lo que debes hacer”. —¿Cómo te llamas? —preguntó uno de mis nuevos compañeros. Le dije sólo mi apellido. Había aprendido tiempo atrás que en los colegios nacionales los nombres de pila no contaban. —Hola. Soy Esquén. Él es Gavilán. Nunca antes había escuch

Maternidad responsable Mi hermana es una madre muy abnegada. Sabe freir huevos.                            Poesía Metal-mecánica, 1994

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El día que Ramón compró la moto, el dueño, un portugués al que le faltaba una mano, no hacía más que llorar. Repetía una y otra vez: ¨minha garota vermelha, minha garota vermelha,…¨ La espectacular Kawasaki roja le había costado la mano, pero era su mujer, su compañera. Años más tarde él hizo la misma escena al ver como se la llevaban. Aquella preciosa criatura estaba maldita; a él le costó un pie a la altura del tobillo, pero también fue el amor de su vida. Por eso llamó al bar ¨Minha garota vermelha¨.   Ese local era lo único que le quedaba. Antes del accidente era una promesa de la alta competición, dominaba a su chica como nadie. Sus suaves formas le volvían loco. Cuando corría eran uno solo, un cuerpo amoldándose al otro por completo. Nunca debió usarla fuera del circuito, pero era un recorrido corto y seguro. La moto no le falló, él no estaba borracho ni cansado: fue la pura mala suerte. El del camión llevaba demasiadas horas conduciendo y se durmió un instante; dio un volan

No volví triunfante ni resuelto, más bien amargo y nublado por las dudas. —No hay excusa que valga —dijo mi padre—. Es sólo desidia. Estaba en lo correcto. El mío ha sido siempre un patético caso de buscarle la razón a la sinrazón por la sencilla razón de que he perdido la razón. Pero ¿qué utilidad práctica podía sacarle a la experiencia? Ignorarla por completo, según mi punto de vista, sería lo más justo y apropiado. Desde que se inventaron los títulos profesionales existen más motivos para que los hombres se sientan frustrados. —Estoy harto de que me pongan etiquetas —refuté. En verdad lo estaba. Nunca he sabido cómo tratar a las personas que lo hacen. Quizás la solución sea dispararles un tiro. —Eres un tramitador de lujo —insistió mi padre—. Pero tramitador, al fin y al cabo —aclaró. Después de ese comentario, no supe si creerle o aumentar mi desconfianza hacia él. A fin de vencer el efecto paralizador del miedo –casa matriz de mis defectos más autodestructivos-, de

El sentimiento del ángulo recto Siento que mis amigos sienten. Placer de estar conmigo. Existe un secreto. Mirar al cielo.                       Poesía Metal-mecánica , 1994

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Desde niño, el clero, en todas sus manifestaciones, le perseguía y acosaba. A los nueve años no le permitieron resistirse más, y se vio abocado a confirmar su pertenencia a las filas de la comunidad católica, apostólica y romana. El penoso trámite de la comunión se puso en marcha. Tuvo que asistir a duras sesiones de concienciación cristiana, amenizadas por los rifirrafes, en los bancos traseros de la sacristía, con aquella morena de curvas incipientes y ojos dañinos. Desde el primer día, usó todo tipo de estrategias para captar su atención y optó por destrozarle las espinillas a patadas, por lo menos así ella le miraba, le insultaba y se las devolvía. Una relación intensa que opacó tanta enseñanza necesaria para su ingreso efectivo en la comunidad de creyentes. Su imagen de chico peligroso sufrió el revés más aterrador cuando su madre le obligó a embutirse en un odioso traje de marinerito azul. Ella, su morena, iba fantástica con aquel vestido blanco que la apretaba tanto, haciendo

—Mi viejo paga todo, no te preocupes —dijo Augusto. Acepté con entusiasmo. Todo lo que sabía de sexo era lo que había visto en las revistas pornográficas que devoraba con insaciable apetito durante el recreo, y en algunas películas del Metro-Pulga, un cine  de mala muerte sin nombre conocido, donde podía entrar sin ser mayor de veintiuno con tal de pagar mi boleto como cualquier parroquiano. —Vas a subir de categoría, Federico: —me dijo el papá de mis amigos mientras esperábamos en la fila— verás cómo montoya es más rico que manuela —y echó a reír con todas sus ganas. El señor Banegas era un tipo gordo, grande, empleado bancario, de aspecto vulgar; tenía la costumbre de ver televisión desnudo mientras su esposa le servía la comida al llegar del trabajo. En cierta ocasión, gracias a un relajo de la intimidad doméstica, fui testigo de ello. La escena me resultó incómoda, pero al mismo tiempo quedé fascinado. Mis adolescentes hormonas empezaban a manifestar sus exigenci

“Confiar en la Historia, como confiar en cualquier revista de historietas o en la misma religión, es esencialmente una cuestión de fe. Aunque la Historia toda sea una mentira. ¿Por qué no? Lo único verdaderamente cierto es la mentira”. El niño no podía dormir. Encendió la luz de la lamparita que estaba sobre su mesa de noche y, con las manos cruzadas bajo la nuca, se puso a contemplar los retratos de sus héroes favoritos. Para él Batman, Súperman, El Hombre Araña y los demás no existían. En las paredes de su dormitorio sólo había espacio para colgar los cuadros de Miguel Grau, Francisco Bolognesi, Alfonso Ugarte, Andrés Avelino Cáceres, José Olaya y otras figuras relevantes de la historia nacional. Como la noche era extremadamente calurosa, el niño no resistió estar mucho tiempo despierto sobre la cama. Se acercó entonces a su ventana para distraerse un poco. Por ella vio que abajo, en la casa de enfrente, se ultimaban los preparativos para la celebración de una gran fiesta. Mo

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—Marcos, no te lo pienses y acepta el trabajo. —Es que los niños son muy pequeños y Sofía ya está acostumbrada a vivir en Cartagena. −Sé que estás contento con la fundición pero esto es un ascenso. A tu edad vas a ser director de una mina en Perú. Muchos darían un brazo por estar en tu lugar. Que sólo tienes 29 años. Ten en cuenta que los sueldos en América son mucho más altos. —Todo eso ya lo sé, aún así no estoy seguro, no me fío de los franceses. Además, está muy lejos. —Pásame el teléfono, papá. —Marcos, sólo serán dos años y Malicha ya te ha contado lo bonito que es aquello, te ha enseñado fotos. A los niños les van a encantar las llamas. Las playas son preciosas. —Mamá, vamos a la cordillera. Llamas verán, playas ni de lejos. Va a hacer mucho frío. —Eso se arregla abrigándose. ¿Sofía qué dice? —Le hace mucha ilusión. —Entonces no lo pienses más y vete. No te olvides de escribir para contarnos todo. —De acuerdo, prometo que lo haré. —Cuidaros mucho. —Os

Pierdes la corona cuando desciendes las escalinatas del avión. Tu negocio se vino abajo desde que la tecnología empezó a eliminar el papel. De pronto un día nadie te necesitó más y lo que habías esquivado por años, con un grado de encomiable habilidad, se volvió inevitable. En la sala de equipajes una dama engaña a tus hijos. En medio del ajetreo los despoja del carrito para las maletas. Al salir recibes una patada en el estómago que te deja encorvado. Creíste que tu chaqueta de cuero sería suficiente. Tu camisa de seda, enseñando el pecho, es un adorno. Tu elegante pantalón de poliester, una broma. A principios de Marzo, la medianoche te advierte que el invierno aún no se ha ido. Sientes ganas de vomitar. El abrazo de tu pariente político resulta más frío que la temperatura extrema. En el trayecto no eres capaz de apreciar el paisaje. El nudo de nervios, producido por la inquietante incertidumbre, atraviesa tu garganta. Te impide respirar. -¿A qué hora

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1 Seis años antes, Jerónimo llegó a la casa que se convertiría en su peor pesadilla. La gestoría había abierto una sucursal en el pueblo y le trasladaron allí como brazo derecho del gerente. El primer mes vivió en un hotel. El encargado de la recepción le habló de la posibilidad de alquilar un apartamento en buen estado y amueblado. La intención de los dueños era conseguir un inquilino discreto y él era un candidato perfecto. El precio no era desorbitado, asequible para su sueldo, y no lo dudó. Se instaló en febrero, lo recordaba muy bien porque hacía mucho frío. Tenía calefacción central: una caldera gigantesca alimentada con gasoil. La gasolinera estaba al lado del edificio y conseguir el combustible era fácil, aunque subir las garrafas de 20 litros, los tres pisos y sin ascensor, era totalmente imposible para él. Así conoció a Germán, dos metros de chico del norte, acostumbrado a esas maniobras. Haciendo bailar la garrafa sobre su hombro derecho, atacaba los escalones como un

Porque todo el mundo ama a un hombre recto En la calle, hay que mirar sólo a las mujeres que lo necesitan. Por ejemplo: a las de cuerpo geométrico, a las de rostro pétreo, a las inmóviles, a las extemporáneas, a las hediondas. A las otras, a las otras hay que despreciarlas.                                               Poesía Metal-mecánica , 1994

—Tenemos que inscribirlo como sea —insiste Nelson. Le explico las dificultades del caso. El documento no reúne un solo requisito legal. Los registros públicos dejaron de ser hace tiempo lo que fueron en otras épocas. Verdaderas ollas de grillos, festines de coimas para incompetentes. El mundo fácil se acabó con las reformas del nuevo gobierno. Todo es ahora más serio, irracionalmente formal. Los funcionarios y empleados están sometidos a una serie de controles y trabajan bajo mayor vigilancia. Su ética personal y profesional, además, ha sido transformada desde las aulas universitarias. Increíble. Y los que mantienen el espíritu torcido, no se atreven a meter la mano por miedo a perder el sustento. No hay forma. —Habla con tus amigos —prosigue Nelson—. Tal vez puedas convencer a uno de ellos que se haga de la vista gorda. No existen tales amigos. Aquellos que lo eran, fueron oportunamente despedidos. Y tampoco eran amigos; sólo recursos disponibles... (Este relato está incl

I La marquesa duerme en su gran lecho, bajo el ancho dosel de satén amarillo. A las doce, al escuchar el sonido claro del reloj de pared, se decide a abrir los ojos. La habitación está tibia. Las alfombras, las colgaduras de puertas y ventanas la convierten en un nido mullido donde el frío no penetra. Fluyen calores y olores. Allí reina una eterna primavera. Y, tan pronto como está bien despierta, la marquesa parece víctima de una súbita ansiedad. Retira las mantas y llama a Julie. —¿La señora ha llamado? —Dígame, ¿ha subido la temperatura? ¡Oh! ¡la buena marquesa! ¡Con qué emocionada voz ha preguntado! Su primer pensamiento es para aquel terrible frío, aquel viento del norte que ella no nota, pero que tan cruelmente debe soplar en los tugurios de los pobres. Y pregunta si el cielo se ha apiadado, si puede estar caliente sin sentir remordimientos, sin pensar en todos los que tiritan. —¿Ha subido la temperatura? La doncella le ofrece el salto de cama que acaba de calentar

Hablaba por el teléfono de una tienda con voz bastante alta para hacerse oír a pesar del jaleo de la ruidosa calle de Al-Geis, inclinándose hacia el fondo de la tienda para alejarse lo más posible del bullicio. Acabó con un "espérame, voy en seguida'', colgó, cogió del mostrador una cajetilla de Hollywood y pagó al dependiente los cigarrillos y la llamada. Giró, ya en la acera, para dirigirse a la calzada. Tendría unos sesenta, más o menos. Alto, enjuto. Frente y ojos abombados. Barbilla roma. En la pulimentada superficie de su calva no quedaba más que algunos hilos blancos, iguales a los que le nacían en la barba. Su aspecto evidenciaba despiste, producto quizá de la edad, o de la manera de ser, o ensimismamiento. Aparte de esto gozaba de una vitalidad exuberante: sus ojos brillaban con vivacidad y alegría; encendió un cigarrillo y le dio una profunda chupada, parecía estar más pendiente de lo que iba pensando que de lo que sucedía en la calle. Dio otra media vuelta a l

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Tadeo llevaba toda la vida detrás del mostrador del bar de la Escuela de Minas, un tugurio pequeño y oscuro en los bajos del edificio viejo. Había visto pasar a hornadas completas de ingenieros. Tan sonrientes y simpáticos los de los primeros cursos, más calmados y subiditos los de los últimos. Algunos ni le saludaban, pero él no dejaba de levantar la mano cordial, sin mariconadas. Marta y Claudia trabajaban de mujeres de la limpieza en la calle de al lado, en el portal de la reja dorada. Un edificio con clase. Entraban a las seis y media  y todas las mañanas, en el bar de la Escuela de Minas, desayunaban su café con leche y sus sobaitos. Ya ni prestaban atención a los manejos de Tadeo, con su trapo de cocina debajo del brazo y la bayeta amarilla en la mano. La usaba para limpiar el mostrador de la barra y para lavar los vasos que pasaba bajo el grifo con apenas espuma. Después de secarlos, todo hacendoso y con aquel trapo caliente, los colocaba boca abajo sobre el mostrador, apiña

“Antofagasta-Jueves, Dic.23, 1993 Estoy a sólo 16 horas de Santiago y de Valentina. No obstante, estaría dispuesto a casarme ahora mismo con la finlandesa que viaja a mi lado. Es mi compañera de viaje desde Arica. Rubia, alta, de ojos azules, pero tosca, se llama Sonata. Tiene unos pechos preciosos, ubres de campiña finlandesa me imagino, y un cuerpo magnífico, grande, duro, blanquísimo. Es vegetariana, ama a los animales. Su profesión es sonidista, pero según dice se gana algunos dólares adicionales como bailarina en un club nocturno de Nueva York. Su novio es haitiano y drogadicto. No bien partió el bus, ella inició el diálogo. Hemos sostenido una larga conversación, incluso pude hablarle de NA y de cómo podría ayudar a su novio, si él lo desea. Creo que hasta tuvo ganas de llorar. Después abordamos otros temas: historia, turismo, anécdotas. He podido comprobar nuevamente mi dolorosa y bochornosa ignorancia ante la ilustración de ella. Cuando le mencioné que era escritor no se

—No puedo tener una conversación sana sin pensar en tirármelas. A todas tengo que buscarles algo, lo que sea, cualquier cosa. Si muestran un insignificante rasgo de apertura, lo convierto en una invitación franca. No puedo relacionarme de ninguna manera. La única forma de estar a salvo es mantenerme alejado. Necesito evitar el contacto, al punto de llegar a ser descortés, incluso agresivo, para permanecer tranquilo. Tendrían que ser demasiado ancianas o sufrir alguna atrofia muy notoria como para que no planee llevármelas a la cama. Do you remember when we used to dance and incidents arose from circumstance? “The heat of the moment”, Asia Lucas era su único amigo en la universidad. Alto como un álamo, de sólida contextura ósea, sus ojos azules sobresalían al color castaño de su pelo y resaltaban la palidez de su piel. Nunca andaba solo. Su novia, Regina, era el tipo de chica ruidosa que hablaba todo el tiempo, tenía siempre tema de conversación y reía fácilmente. Su e

Llegaron al amanecer a la estación sur. El viaje no había durado más de seis horas, contando la parada a medio camino para que el chofer descansara y los pasajeros estiraran las piernas; un bar de carretera en el que hacía tanto frío que se le descompuso el estómago. No era capaz de dormir en los autobuses y mirar por la ventana en un trayecto nocturno era estar horas mirándose al espejo. Tampoco podía leer porque apagaron las luces para que los demás durmieran tranquilos, así que se había pasado seis horas intentando averiguar qué podía esperar de aquella aventura. Un año antes tomó la decisión de ser director de cine, tenía la cabeza llena de ideas originales y transgresoras y muchas historias que contar, sólo le faltaba aprender a hacerlo. Quería emular a Almodóvar o a Alex de la Iglesia. El primer paso era irse a Madrid y entrar en la escuela de cinematografía. Las clases empezaban en octubre y había preferido llegar unos meses antes para instalarse y acostumbrarse a la ciu

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Ellas simplemente no lo pueden creer. —¿Tan grave es la cosa? —pregunta Celeste. Argentina es una dama. Reprime con elegancia una risotada mordaz. —No todo el mundo pasa media hora arrodillado en el confesionario —comenta. —¿Entonces? —insiste Celeste. —Si quieren, mejor regresen a la casa —ofrezco. —¿Tanto te vas a demorar? —Puede ser un poco largo. Nunca he hecho esto antes. El tumulto dentro del templo empieza a formar una extensa fila mientras los acólitos disponen el anda y la cruz. Una multitud de velos y mantas negras comienza a agruparse alrededor de nosotros. El incienso invade el ambiente con ese olor típico que irrita la nariz pero que por un enigmático motivo acaricia el espíritu. —Con toda esta gente no vas a poder rezar tranquilo —apunta Celeste... (Este relato está incluido en BRINDIS, BROMAS y BRAMIDOS y lo podréis leer completo en este enlace) http://periodicoirreverentes.org/2015/03/19/brindis-bromas-y-bramidos-epiteliales-final/

La paja en el ojo ajeno ¡Jóvenes del mundo! ¡Mastúrbense! ¡La masturbación es el éxtasis, la vida misma! ¡Por ella el ser humano se realiza! La masturbación es mejor que oír hablar a nuestros padres, mejor que ir a misa, mejor que hacer el servicio militar, mejor que vivir con nuestras familias, mejor que estudiar y trabajar. La masturbación es mejor que la literatura. La masturbación es un homenaje a la imaginación. La masturbación es la más patética manifestación de la soledad.                                                                    Poesía Metal-mecánica, 1994

Un día, cuando el diligente y apuesto camarero François se inclinó sobre el hombro de la bella condesa polaca Ostrovska, sucedió algo extraño. Sólo duró un segundo y no fue un estremecimiento o un sobresalto, un temblor o una emoción. Y, sin embargo, fue uno de esos segundos que abarcan miles de horas y de días llenos de júbilo y tormento, como el vigor vehemente de los grandes y fragorosos robles con todas sus ramas que se mecen y sus copas que se inclinan está contenido en un solo granito de semilla. En ese segundo no sucedió nada visible. François, el dúctil camarero del gran hotel de la Riviera se inclinó aún más, para presentar con mayor comodidad la fuente al cuchillo indeciso de la condesa. Pero su rostro descansó ese momento a pocos centímetros de las ondas dulcemente rizadas y perfumadas de su cabeza, y, cuando instintivamente alzó la mirada devota, sus ojos turbados vieron la suave y luminosa línea blanca con la que su cuello surgía de esa marea oscura y se perdía en el vest

En el año 1946 el invierno fue muy largo. Aunque estábamos en el mes de abril, un viento helado soplaba por las calles de la ciudad. En el cielo, las nubes cargadas de nieve se movían amenazadoras. Un hombre llamado Drioli se mezclaba entre la gente del paseo de la rué de Rivoli. Tenía mucho frío, embutido como un erizo en un abrigo negro, saliéndole sólo los ojos por encima del cuello subido. Se abrió la puerta de un restaurante y el característico olor de pollo asado le produjo una dolorosa punzada en el estómago. Continuó andando, mirando sin interés las cosas de los escaparates: perfumes, corbatas de seda, camisas, diamantes, porcelanas, muebles antiguos y libros ricamente encuadernados. Después vio una galería de pintura. Siempre le gustaron las galerías de pintura. Esta tenía un solo lienzo en el escaparate. Se detuvo a mirarlo y se volvió para seguir adelante, pero tornó a pararse y miró de nuevo... (Aquí podéis leer el relato completo) https://cuentosimperdibles.wor

Este beso formó parte de la serie BESOS FELINOS que se publicó en Periódico Irreverentes, ahora sólo está disponible el audio, pero en unos meses será uno de los capítulos de BESOS FELINOS que publicará ACVF Editorial.

3 y 30 en punto. Lleno total. Sol apabullante. Nadie presagiaba entonces que el alto matón moreno que le rompió el ojo de un cabezazo a Cachito Ramírez, no bien iniciado el partido, se convertiría apenas unos cuantos años después en el gran José Velásquez, patrón del medio campo peruano por su estampa imponente, su gallardía al llevar la pelota, y esa solvencia impresionante en los desplazamientos, que le permitía comerse la cancha de arriba abajo durante los 90 minutos de juego. Mi padre solía llevarme los domingos al Estadio Nacional para ver los partidos del Descentralizado. Compraba boletos de Occidente intermedia. Llegábamos temprano a fin de no perdernos los preliminares. A veces algunos terminaban siendo más movidos y emocionantes que los de fondo. Pero el plato fuerte estaba siempre por supuesto en el restaurante “5-0”: frejoles con seco de res, salsa criolla y chicha morada... (Este relato está incluido en BRINDIS, BROMAS y BRAMIDOS y lo podréis leer completo en este e

—Carola. ¡Qué no llegamos! —Ya estoy casi. —Venga mujer, que son las ocho y media. —Me visto en un momento. Ya salgo. Gustavo siempre con prisa. La oficina estaba a cinco minutos y no abría hasta las nueve, pero se ponía histérico enseguida. Llevaban viviendo juntos más de un año y no había cambiado nada, seguía siendo igual de impaciente. Muy responsable para el trabajo aunque no tanto para los ensayos. La de horas que tuvo que pasar enseñándole a moverse. Tenía el porte, el cuerpo y el encanto, andaba muy bien, pero bailaba con tan poca gracia. Aunque había que reconocer que verle transformarse en Tatiana era un verdadero espectáculo. Bien maquillada, subida a aquellas plataformas de infarto, con su atuendo de Lolita, vestidos cortitos luciendo piernas y culo, muy provocativa, saliendo al escenario como si estuviera ante un público entendido. Aunque Gustavo no era una loca, si lo veías por la calle resultaba muy masculino y con aquel vozarrón de ultratumba tan sexy, pena

—¡Apaga esa música, Sebastián! ¡Sabes que me rompe los nervios el volumen tan alto! La infidelidad de su mujer —que no tenía nada ver con otros hombres sino con su falta de fe en él— había terminado por decepcionarlo. —¿Hasta cuándo vas a seguir perdiendo el tiempo en esos aparatuchos? ¡Quién te entiende, por Dios santo! Eres todo un ingeniero hidráulico y a tu edad no tienes dónde caerte muerto… (Aquí podéis leer el relato completo) http://periodicoirreverentes.org/2015/12/24/preludio-y-fuga-en-do-mayor-sin-ayuda-de-bach/

          Me ibas a llevar al cine hoy, pero no pudo ser. Me llamas ya tarde y me propones que veamos una película, cada uno en su casa, pero comentándola por teléfono. Sabes que me encanta tu voz así que acepto encantada. Será como estar en la última fila, con mi tigre hablándome al oído y erizándome entera. Eliges una que ya hemos visto los dos, cine negro, nuestra pasión.  Tú te pones cómodo en tu sofá, yo me siento en la cama…  (Este beso será uno de los capítulos de BESOS FELINOS, de próxima publicación en la colección Relata de ACVF Editorial. Lo podéis leer completo aquí) http://periodicoirreverentes.org/2015/04/23/besos-felinos-beso-susurrado-xix/